"LE DÉPUTÉ"

 

Un roman à la croisée de Houellebecq, Frédéric Beigbeder et Michel Audiard, pour sa lucidité amère, ses dialogues saillants et sa rage élégante..

 

Résumé :

Étienne n’a pas de convictions. Juste une faim. Démesurée. Celle de grimper les marches du pouvoir comme on monte sur scène : pour être vu, pour dominer, pour exister enfin. Derrière lui, un vieux conseiller qui veut rejouer sa dernière partie. Autour de lui, des figures troubles : une ministre aussi redoutable au lit qu’en tribune, un parlementaire taiseux amoureux, un suppléant trop fidèle pour être honnête, et des réseaux qui fabriquent la vérité comme on emballe une boîte de petits pois.

 

Trahisons millimétrées, empoisonnements élégants, manipulations numériques, orgies protocolaires, sortie explosive : Le Député n’est pas une dystopie. C’est une radiographie à vif du système, sous acide et sans filtre.

 

En résumé : “Le député” est un roman politique corrosif, une satire contemporaine cruelle, un thriller du réel poussé à bout, une comédie tragique en costume trois-pièces. Un miroir déformant mais lucide de la France du pouvoir, en version radioactive.

 

 

 

 

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#ledéputé

 

 

Classement possible en librairie :

Littérature française contemporaine – Roman noir politique

 

Un roman politique satirique, cynique et dystopique.

Il mêle plusieurs genres avec une cohérence de ton et de style qui lui donne une identité forte :

 

Genres dominants :

Roman politique : au cœur du texte, on trouve les coulisses du pouvoir, les luttes d’influence, les manipulations, le cynisme institutionnel.

Satire sociale : le roman critique les élites, la communication politique, les médias, les institutions – tout est moqué avec acidité.

Thriller psychologique : montée en tension, trahisons, stratégies d’élimination… On sent l’ombre du complot, de la paranoïa et du délitement moral.

Dystopie contemporaine : la fin apocalyptique, explosive, amplifie la démesure du récit. Ce monde-là est le nôtre… en pire. Et pourtant crédible.

 

Le style :

Noir, mordant, désabusé.

Un humour froid, lucide, parfois cruel.

Style vif, oral, parfois tranchant, alternant fulgurances poétiques et punchlines politiques.

 

 

Ce « Roman politique acide » annonce clairement la tonalité : satire, critique mordante, regard corrosif sur les institutions. Le mot "acide" prévient le lecteur qu’il ne s’agit pas d’un roman sérieux au sens noble, mais d’un texte qui bouscule.

 

 

EXTRAITS :

 

Il se faisait appeler Étienne Brasseuil. Un nom qui sonnait comme une promesse de noblesse mais qui n'était que l'invention bancale d'un père absent et d'une mère dépassée. Etienne avait compris très jeune que le monde ne récompensait pas les honnêtes gens, mais ceux qui savaient s'inventer. Et lui, il s'était inventé une vie. 

Pas une, en fait. Des dizaines.

Étienne était tour à tour fils de diplomate, survivant d'un crash d'avion, ancien pensionnaire d'une école militaire suisse, écrivain de l'ombre, stratège politique, ami d'un ministre.

Personne ne vérifiait jamais.

Il fallait dire qu'il avait un certain talent : une voix rassurante, des yeux d'un bleu clair qui regardaient droit sans jamais cligner, et ce sourire... large, franc, presque attachant.

Étienne avait le charisme des salauds. Le vrai, celui qui fait baisser la garde.

 

.../...

 

Quand le président Macron annonça, en juin 2024, la dissolution de l’Assemblée nationale, Étienne ne vit ni crise, ni chaos. Il vit une ouverture. Une faille dans le système. Une porte entrouverte sur son rêve le plus viscéral : devenir député.

— Je vais me présenter, déclara-t-il à Clémentine.

Elle n’en revenait toujours pas qu’il soit encore en liberté.

— Te présenter à quoi ? À l’accueil d’un hôpital psychiatrique ?

Il rit, comme toujours. Il savait retourner les moqueries à son avantage.

— Le pays a besoin de personnes comme moi. Des visionnaires. Des audacieux.

Il disait ça en regardant son reflet dans la vitre d’un café, le menton levé, comme un général en campagne. Un échiquier se dessinait dans sa tête. Un roque prémonitoire. Et il entendit :

« Le... Député Brasseuil. »

Il se redressa, sourit. C’était du caviar.

La dissolution avait fait l’effet d’un coup de feu dans une pièce remplie d’essence. Partout, les états-majors paniquaient, les partis se recomposaient à la va-vite, les barons locaux cherchaient des parachutes. Le Président, avec sa voix de velours et ses yeux de marbre, avait lancé la France dans le vide. Étienne, lui, y avait vu un trampoline.

Il ne dormait plus. Il traçait des plans sur une nappe, sur le miroir de la salle de bain, sur l’écran de veille de son téléphone. Il comparaît les circonscriptions comme un chasseur choisit son gibier : il cherchait la plus vulnérable. Pas celle où il avait grandi — il n’y avait aucun intérêt émotionnel dans sa décision. Il voulait une zone fracturée, désabusée, oubliée par les grands partis, mais suffisamment peuplée pour faire du bruit.

Il espérait mettre la main sur une circonscription branlante. Pas trop proche de Paris, pas tout à fait rurale. Un no man’s land électoral, avec un sortant fatigué qui ne rempilerait pas. Le genre d’opportunité qu’on guette comme une place libre dans un wagon bondé.

Il se mit à apprendre les codes, les mots. En une semaine, il avait mémorisé les bases de la Constitution, quelques lois majeures, des citations choisies de De Gaulle et de Pierre Mendès France. Pas par passion, mais parce qu’il fallait paraître crédible. Il s’exerçait à parler dans un dictaphone, pour corriger sa voix, gommer les hésitations. Il s’entraînait à serrer les mains, à regarder longuement sans cligner, à incliner légèrement la tête quand on parlait d’un décès, à rire sur commande.

Il n’avait aucune conviction politique. Il en changeait selon l’heure de la journée. Social quand il parlait à une infirmière. Écologique avec un jeune militant. Sécuritaire avec les anciens. Toujours avec le même aplomb. Il ne mentait pas, il adaptait. Il préférait ce mot.

— Ce n’est pas de la manipulation, disait-il à Clémentine. C’est de la stratégie empathique.

Elle levait les yeux au ciel.

— Ben voyons...

 

 

"JEUX DE GENRE"

 

 

Une femme. Un mystère. Une métamorphose.

 

Brune, athlète de haut niveau, n’a que quelques jours avant la première épreuve du pentathlon moderne aux Jeux Olympiques. Mais un matin, son corps lui échappe : des signes troublants apparaissent, et la femme forte qu’elle a toujours été semble céder la place à un homme. Désorientée, paniquée, elle cherche des réponses, mais la science elle-même demeure impuissante face à l’inexplicable.

Entre une identité bouleversée et une relation amoureuse mise à l’épreuve, Brune se retrouve à la croisée des chemins. Doit-elle se battre pour retrouver son corps de femme, ou accepter cette transformation et redéfinir son avenir ?

Dans un récit oscillant entre drame, humour et vertige existentiel, Quel genre ? interroge nos certitudes sur l’identité, l’amour et la résilience. Une histoire à la fois intime et universelle, portée par une écriture incisive et une tension psychologique haletante.

 

Et si, du jour au lendemain, vous deveniez un autre vous-même ?

 

 

LE LIVRE EST DISPONIBLE CHEZ AMAZON

 

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#jeuxdegenre

Mot de l'auteur :

 

Dans JEUX DE GENRE, j’ai voulu mêler drame, humour et vertige existentiel pour questionner l’identité, l’amour et la résilience. C’est une histoire intime, mais qui parle à tous. J’aborde des sujets de société actuels sans lourdeur, sans militantisme, sans chercher à imposer. Juste une traversée sincère, sans excès ni clichés, pour laisser au lecteur la liberté de ressentir et de réfléchir.

Cependant, fidèle à mon univers, j’ai glissé dans ce récit les ingrédients qui me sont chers : l’aventure, l’espionnage, l’intrigue, l’action, le rire et l’amitié.. Tout cela, vous le retrouverez au fil de ces pages.

 

EXTRAIT :

 

Brune, ce matin-là, se sentait comme étrangère à son propre corps. Une sensation étrange l’envahissait, un mélange de malaise et de confusion. Se dirigeant vers la salle de bain, elle eut cette envie sourde et désagréable de vomir. Ses pas devenus lourds résonnaient sur le carrelage froid. En passant devant le miroir suspendu au-dessus de l’évier, son reflet la fit sursauter. Elle s’immobilisa net, fit deux pas en arrière et revint se planter devant la glace, scrutant son visage avec une incrédulité grandissante.

Ses traits étaient tirés, certes, mais ce qui captait véritablement son attention, c’était ce petit duvet noir qui s’était sournoisement installé sur sa lèvre supérieure. Ce n’était pas encore une moustache, mais pas loin. Un tremblement la secoua, une montée de chaleur fulgurante la gagna, et elle se retrouva, presque instinctivement, à retirer son teeshirt pour tenter de retrouver un semblant de fraicheur.

C’est là qu’elle remarqua avec stupeur un autre signe de ce bouleversement inex-plicable : au milieu de sa poitrine, entre ses seins, quelques poils sombres s’étaient sournoisement installés durant la nuit. Une panique la saisit. « Je deviens folle », murmura-t-elle, les yeux écarquillés.

Soudain, elle se mit à crier, un appel désespéré à sa compagne :

— Léa ! Léa, viens vite !

Léa accourut, inquiète, le cœur s’emballant.

— Que se passe-t-il ? Tu as vu une souris ?

— Une souris, je l’aurais flinguée sans hésiter ! Mais ça, Léa... ça, je ne peux rien y faire, dit-elle en pointant du doigt son bas-ventre, désolée et confuse.

Léa eut un mouvement de recul, une expression figée par la surprise. Et ce n’était pas une petite surprise ! Là, où récemment encore elle pouvait contempler un délicat voile de soie couronnant une fleur intime aux contours finement dessinés, elle décela sans équivoque une paire de testicules, coiffée d’un pénis dont la taille attirait immanquablement l’attention.

Le silence régna un instant, puis Léa, reprenant ses esprits, esquissa un sourire fragile, qui s’altéra comme un reflet sur une eau troublée.

— C’est quoi ça ? ne trouvant rien d’autre à exprimer.

— Je ne sais pas, répondit Brune mortifiée.

— Je sais…

— Tu sais ?

— Oui, c’est un phallus ! Phallus impudicus, soit une forme de champignon…

— C’est tout ce que tu trouves à dire ? la coupa-telle, surprise par sa réaction imprévue.

Brune s'exaspérait tandis que Léa souriait anormalement, tordant ses traits en de capricieux rictus.

— Bon, tu m’as fait une blague, essaya-t-elle de se convaincre, bien que ce ne soit pas ton genre, mais où est la finalité ? Quel message veux-tu me faire passer ?

— Tu as raison quand tu dis que ce n'est pas mon genre d'humour. Cependant, pourquoi me serais-je collé un tel paquet à cet endroit ?

— Parce que c’est justement là qu’il se trouve à sa place.

— Mais non ! Il ne devrait pas s’y trouver !

— C'est une histoire absolument folle, Brune. Je vois ce truc entre tes jambes, mais je n’arrive pas à y croire. J’ai l’impression de naviguer dans une autre dimension.

— À qui le dis-tu ! Je suis complètement désemparée, Léa. Regarde ce que je suis devenue… un homme !

 

 

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Une intrigue romantico-policière inspirée de faits et de lieux réels, ainsi que de personnes ayant véritablement existées.